Кафедра славянской филологии
Стихотворения, которые вдохновляют
самое любимое
Молчи, молчи. Не говори ни слова.
Довольно было сказано, довольно.
Уже хватило грустного, больного
Про верность, честь, страдания и войны.
Довольно было суеты и визга,
Знакомых клятв, обетов и вассалов.
Из всех избитых образов и смыслов
Я выбираю то, что нам осталось.
А что осталось - золотая нежность -
Забытая, неузнанная нами;
Рожденная из копоти невежеств
Как вечное негаснущее пламя.
Прибитая гвоздями к деревяшкам,
Как бы навек застывшая в полете.
Уж сколько лет прошло - а боль все та же:
Романтика путей и подворотен.
Извечный выбор: быть, а не казаться.
В глухую ночь табачный дым вдыхая
Я ощущаю бег цивилизаций,
И знаю лишь, что не одна такая.
И знаю, что, свернувшийся улиткой
Знакомый свет ко мне неровно дышит :
У всех, подхваченных твоей молитвой
Одно и то же состраданье к ближним.
Одна и та же сопричастность свету,
Струящемуся с неба в наши души,
Преображающему незаметно
Места, где жил, в такие же - но лучше.
Преображающему дорогие лица
В подобия живых античных фресок.
И я не устаю за нас молиться -
Молитва здесь - единственное средство.
Когда-нибудь я прибреду больная,
Подкошенной травой в объятья лягу;
И все, что не случилось между нами
Вдруг обернется вечному во славу -
Той бесконечной нежности, которой
Ты заклинал меня к тебе явиться,
И стать живой средь образов картонных,
Скрывающих истерзанные смыслы.
И ты меня узнаешь, ты почуешь
Тот самый запах - теплоты и дрожи,
Как будто бы, всю жизнь прося о чуде
Ты утверждал, что чудо невозможно.
Но жизнь одна, и нежность наша вечна,
А чудеса случаются и ныне -
Они - как мы: калечны и увечны,
И кто-то их, наверное, не примет -
Но тем, кто жил, понятна их краса.
И средь других мы сами - чудеса.
Grainne
Довольно было сказано, довольно.
Уже хватило грустного, больного
Про верность, честь, страдания и войны.
Довольно было суеты и визга,
Знакомых клятв, обетов и вассалов.
Из всех избитых образов и смыслов
Я выбираю то, что нам осталось.
А что осталось - золотая нежность -
Забытая, неузнанная нами;
Рожденная из копоти невежеств
Как вечное негаснущее пламя.
Прибитая гвоздями к деревяшкам,
Как бы навек застывшая в полете.
Уж сколько лет прошло - а боль все та же:
Романтика путей и подворотен.
Извечный выбор: быть, а не казаться.
В глухую ночь табачный дым вдыхая
Я ощущаю бег цивилизаций,
И знаю лишь, что не одна такая.
И знаю, что, свернувшийся улиткой
Знакомый свет ко мне неровно дышит :
У всех, подхваченных твоей молитвой
Одно и то же состраданье к ближним.
Одна и та же сопричастность свету,
Струящемуся с неба в наши души,
Преображающему незаметно
Места, где жил, в такие же - но лучше.
Преображающему дорогие лица
В подобия живых античных фресок.
И я не устаю за нас молиться -
Молитва здесь - единственное средство.
Когда-нибудь я прибреду больная,
Подкошенной травой в объятья лягу;
И все, что не случилось между нами
Вдруг обернется вечному во славу -
Той бесконечной нежности, которой
Ты заклинал меня к тебе явиться,
И стать живой средь образов картонных,
Скрывающих истерзанные смыслы.
И ты меня узнаешь, ты почуешь
Тот самый запах - теплоты и дрожи,
Как будто бы, всю жизнь прося о чуде
Ты утверждал, что чудо невозможно.
Но жизнь одна, и нежность наша вечна,
А чудеса случаются и ныне -
Они - как мы: калечны и увечны,
И кто-то их, наверное, не примет -
Но тем, кто жил, понятна их краса.
И средь других мы сами - чудеса.
Grainne
нравится А. Ширягиной
Это стихотворение однажды появилось в моей жизни, как недостающий глоток воздуха.
Сергей Есенин
Жизнь — обман с чарующей тоскою
Жизнь — обман с чарующей тоскою,
Оттого так и сильна она,
Что своею грубою рукою
Роковые пишет письмена.
Я всегда, когда глаза закрою,
Говорю: «Лишь сердце потревожь,
Жизнь — обман, но и она порою
Украшает радостями ложь».
Обратись лицом к седому небу,
По луне гадая о судьбе,
Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе.
Хорошо в черемуховой вьюге
Думать так, что эта жизнь — стезя.
Пусть обманут легкие подруги,
Пусть изменят легкие друзья.
Пусть меня ласкают нежным словом,
Пусть острее бритвы злой язык.
Я живу давно на все готовым,
Ко всему безжалостно привык.
Холодят мне душу эти выси,
Нет тепла от звездного огня.
Те, кого любил я, отреклися,
Кем я жил — забыли про меня.
Но и все ж, теснимый и гонимый,
Я, смотря с улыбкой на зарю,
На земле, мне близкой и любимой,
Эту жизнь за все благодарю.
Нравится Алене Самсоновой
Приобретут всеевропейский лоск
слова трансазиатского поэта,
я позабуду сказочный Свердловск
и школьный двор в районе Вторчермета.
Но где бы мне ни выпало остыть,
в Париже знойном, Лондоне промозглом,
мой жалкий прах советую зарыть
на безымянном кладбище свердловском.
Не в плане не лишенной красоты,
но вычурной и артистичной позы,
а потому что там мои кенты,
их профили на мраморе и розы.
На купоросных голубых снегах,
закончившие ШРМ на тройки,
они запнулись с медью в черепах
как первые солдаты перестройки.
Пусть Вторчермет гудит своей трубой,
Пластполимер пускай свистит протяжно.
А женщина, что не была со мной,
альбом откроет и закурит важно.
Она откроет голубой альбом,
где лица наши будущим согреты,
где живы мы, в альбоме голубом,
земная шваль: бандиты и поэты
Сергей Есенин
Жизнь — обман с чарующей тоскою
Жизнь — обман с чарующей тоскою,
Оттого так и сильна она,
Что своею грубою рукою
Роковые пишет письмена.
Я всегда, когда глаза закрою,
Говорю: «Лишь сердце потревожь,
Жизнь — обман, но и она порою
Украшает радостями ложь».
Обратись лицом к седому небу,
По луне гадая о судьбе,
Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе.
Хорошо в черемуховой вьюге
Думать так, что эта жизнь — стезя.
Пусть обманут легкие подруги,
Пусть изменят легкие друзья.
Пусть меня ласкают нежным словом,
Пусть острее бритвы злой язык.
Я живу давно на все готовым,
Ко всему безжалостно привык.
Холодят мне душу эти выси,
Нет тепла от звездного огня.
Те, кого любил я, отреклися,
Кем я жил — забыли про меня.
Но и все ж, теснимый и гонимый,
Я, смотря с улыбкой на зарю,
На земле, мне близкой и любимой,
Эту жизнь за все благодарю.
Нравится Алене Самсоновой
Приобретут всеевропейский лоск
слова трансазиатского поэта,
я позабуду сказочный Свердловск
и школьный двор в районе Вторчермета.
Но где бы мне ни выпало остыть,
в Париже знойном, Лондоне промозглом,
мой жалкий прах советую зарыть
на безымянном кладбище свердловском.
Не в плане не лишенной красоты,
но вычурной и артистичной позы,
а потому что там мои кенты,
их профили на мраморе и розы.
На купоросных голубых снегах,
закончившие ШРМ на тройки,
они запнулись с медью в черепах
как первые солдаты перестройки.
Пусть Вторчермет гудит своей трубой,
Пластполимер пускай свистит протяжно.
А женщина, что не была со мной,
альбом откроет и закурит важно.
Она откроет голубой альбом,
где лица наши будущим согреты,
где живы мы, в альбоме голубом,
земная шваль: бандиты и поэты
нравится И. Марчукову
Моя любимая поэтесса - Марина Цветаева. Из ее творчества больше всего нравится стихотворение "Мне нравится, что вы больны не мной"
Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной
Распущенной-и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем ни ночью — всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня — не зная сами! —
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас на головами,
За то, что Вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не Вами.
Нравится Софье Павловой
Люблю тебя, Петра творенье,
Люблю твой строгий, стройный вид,
Невы державное теченье,
Береговой ее гранит,
Твоих оград узор чугунный,
Твоих задумчивых ночей
Прозрачный сумрак, блеск безлунный,
Когда я в комнате моей
Пишу, читаю без лампады,
И ясны спящие громады
Пустынных улиц, и светла
Адмиралтейская игла,
И, не пуская тьму ночную
На золотые небеса,
Одна заря сменить другую
Спешит, дав ночи полчаса.
Люблю зимы твоей жестокой
Недвижный воздух и мороз,
Бег санок вдоль Невы широкой,
Девичьи лица ярче роз,
И блеск, и шум, и говор балов,
А в час пирушки холостой
Шипенье пенистых бокалов
И пунша пламень голубой.
Люблю воинственную живость
Потешных Марсовых полей,
Пехотных ратей и коней
Однообразную красивость,
В их стройно зыблемом строю
Лоскутья сих знамен победных,
Сиянье шапок этих медных,
На сквозь простреленных в бою.
Люблю, военная столица,
Твоей твердыни дым и гром,
Когда полнощная царица
Дарует сына в царской дом,
Или победу над врагом
Россия снова торжествует,
Или, взломав свой синий лед,
Нева к морям его несет
И, чуя вешни дни, ликует.
Красуйся, град Петров, и стой
Неколебимо как Россия,
Да умирится же с тобой
И побежденная стихия;
Вражду и плен старинный свой
Пусть волны финские забудут
И тщетной злобою не будут
Тревожить вечный сон Петра!
А.С. Пушкин. Отрывок из поэмы «Медный всадник»
Любить иных — тяжелый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен.
Весною слышен шорох снов
И шелест новостей и истин.
Ты из семьи таких основ.
Твой смысл, как воздух, бескорыстен.
Легко проснуться и прозреть,
Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь,
Все это — небольшая хитрость.
Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной
Распущенной-и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем ни ночью — всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня — не зная сами! —
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас на головами,
За то, что Вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не Вами.
Нравится Софье Павловой
Люблю тебя, Петра творенье,
Люблю твой строгий, стройный вид,
Невы державное теченье,
Береговой ее гранит,
Твоих оград узор чугунный,
Твоих задумчивых ночей
Прозрачный сумрак, блеск безлунный,
Когда я в комнате моей
Пишу, читаю без лампады,
И ясны спящие громады
Пустынных улиц, и светла
Адмиралтейская игла,
И, не пуская тьму ночную
На золотые небеса,
Одна заря сменить другую
Спешит, дав ночи полчаса.
Люблю зимы твоей жестокой
Недвижный воздух и мороз,
Бег санок вдоль Невы широкой,
Девичьи лица ярче роз,
И блеск, и шум, и говор балов,
А в час пирушки холостой
Шипенье пенистых бокалов
И пунша пламень голубой.
Люблю воинственную живость
Потешных Марсовых полей,
Пехотных ратей и коней
Однообразную красивость,
В их стройно зыблемом строю
Лоскутья сих знамен победных,
Сиянье шапок этих медных,
На сквозь простреленных в бою.
Люблю, военная столица,
Твоей твердыни дым и гром,
Когда полнощная царица
Дарует сына в царской дом,
Или победу над врагом
Россия снова торжествует,
Или, взломав свой синий лед,
Нева к морям его несет
И, чуя вешни дни, ликует.
Красуйся, град Петров, и стой
Неколебимо как Россия,
Да умирится же с тобой
И побежденная стихия;
Вражду и плен старинный свой
Пусть волны финские забудут
И тщетной злобою не будут
Тревожить вечный сон Петра!
А.С. Пушкин. Отрывок из поэмы «Медный всадник»
нравится Е.О. Борзенко
Борис ПастернакЛюбить иных — тяжелый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен.
Весною слышен шорох снов
И шелест новостей и истин.
Ты из семьи таких основ.
Твой смысл, как воздух, бескорыстен.
Легко проснуться и прозреть,
Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь,
Все это — небольшая хитрость.
Нравится П. Маренковой
Скрипичный концерт
Саша Нестерова
Играла скрипка, для глухих играла.
Кому-то в голову пришла идея
Устроить праздник, вроде карнавала,
И слабослышащих позвать людей.
Скрипач все знал...о, да, он мог фальшивить,
Мог даже не касаться струн смычком...
Но он сыграл...в глухом, беззвучном мире,
Как не играл до этого никто.
Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни все возможно.
Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал,
Глухие люди скрипкой наслаждались
С его лица читая то, что он играл.
Нравится В.Т.
Саша Нестерова
Играла скрипка, для глухих играла.
Кому-то в голову пришла идея
Устроить праздник, вроде карнавала,
И слабослышащих позвать людей.
Скрипач все знал...о, да, он мог фальшивить,
Мог даже не касаться струн смычком...
Но он сыграл...в глухом, беззвучном мире,
Как не играл до этого никто.
Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни все возможно.
Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал,
Глухие люди скрипкой наслаждались
С его лица читая то, что он играл.
Нравится В.Т.
Никого не будет в доме...
Борис Пастернак
Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Незадернутых гардин.
Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк моховой,
Только крыши, снег, и, кроме
Крыш и снега, никого.
И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной.
И опять кольнут доныне
Неотпущенной виной,
И окно по крестовине
Сдавит голод дровяной.
Но нежданно по портьере
Пробежит сомненья дрожь, -
Тишину шагами меря.
Ты, как будущность, войдешь.
Ты появишься из двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.
Нравится Е.Ш.
Напишу самые-самые любимые, кому будет интересно – найдут. Ахматова «Смятение», Цветаева «Ошибка», «Имя твое, птица в руке…», Бродский «Прощай» и Рождественский цикл, Асадов «Как мне тебе понравиться», Евтушенко «Цветы лучше пуль», Рождественский «Чудо», Маяковский «Облако в штанах» (отрывки). Отдельно выделю стихотворение М. Джалиля «Варварство» в переводе С. Липкина, обязательно к прочтению. (Я выучила его в школе, потому что очень хотела поделиться им с окружающими, и до сих пор при каждом прочтении я не могу сдержать слез).
Влада Комкина
Борис Пастернак
Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Незадернутых гардин.
Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк моховой,
Только крыши, снег, и, кроме
Крыш и снега, никого.
И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной.
И опять кольнут доныне
Неотпущенной виной,
И окно по крестовине
Сдавит голод дровяной.
Но нежданно по портьере
Пробежит сомненья дрожь, -
Тишину шагами меря.
Ты, как будущность, войдешь.
Ты появишься из двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.
Нравится Е.Ш.
Напишу самые-самые любимые, кому будет интересно – найдут. Ахматова «Смятение», Цветаева «Ошибка», «Имя твое, птица в руке…», Бродский «Прощай» и Рождественский цикл, Асадов «Как мне тебе понравиться», Евтушенко «Цветы лучше пуль», Рождественский «Чудо», Маяковский «Облако в штанах» (отрывки). Отдельно выделю стихотворение М. Джалиля «Варварство» в переводе С. Липкина, обязательно к прочтению. (Я выучила его в школе, потому что очень хотела поделиться им с окружающими, и до сих пор при каждом прочтении я не могу сдержать слез).
Влада Комкина
Федор Тютчев “Silentium!”
Молчи, скрывайся и таи
И чувства и мечты свои —
Пускай в душевной глубине
Встают и заходят оне
Безмолвно, как звезды в ночи,-
Любуйся ими — и молчи.
Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Поймёт ли он, чем ты живёшь?
Мысль изреченная есть ложь.
Взрывая, возмутишь ключи,-
Питайся ими — и молчи.
Лишь жить в себе самом умей —
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум;
Их оглушит наружный шум,
Дневные разгонят лучи,-
Внимай их пенью — и молчи!..
***
Иосиф Бродский. Шесть лет спустя
Так долго вместе прожили, что вновь
второе января пришлось на вторник,
что удивленно поднятая бровь,
как со стекла автомобиля — дворник,
с лица сгоняла смутную печаль,
незамутненной оставляя даль.
Так долго вместе прожили, что снег
коль выпадет, то думалось — навеки,
что, дабы не зажмуривать ей век,
я прикрывал ладонью их, и веки,
не веря, что их пробуют спасти,
метались там, как бабочки в горсти.
Так чужды были всякой новизне,
что тесные объятия во сне
бесчестили любой психоанализ
что губы, припадавшие к плечу,
с моими, задувавшими свечу,
не видя дел иных, соединялись.
Так долго вместе прожили, что роз
семейство на обшарпанных обоях
сменилось целой рощею берез,
и деньги появились у обоих,
и тридцать дней над морем, языкат,
грозил пожаром Турции закат.
Так долго вместе прожили без книг,
без мебели, без утвари на старом
диванчике, что — прежде чем возник –
был треугольник перпендикуляром,
восставленным знакомыми стоймя
над слившимися точками двумя.
Так долго вместе прожили мы с ней,
что сделали из собственных теней
мы дверь себе — работаешь ли, спишь ли,
но створки не распахивались врозь,
и мы прошли их, видимо, насквозь
и черным ходом в будущее вышли.
Нравится Д.С.
***
Владимир Маяковский
Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают —
значит — это кому-нибудь нужно?
Значит — кто-то хочет, чтобы они были?
Значит — кто-то называет эти плевочки
жемчужиной?
И, надрываясь
в метелях полуденной пыли,
врывается к богу,
боится, что опоздал,
плачет,
целует ему жилистую руку,
просит —
чтоб обязательно была звезда! —
клянется —
не перенесет эту беззвездную муку!
А после
ходит тревожный,
но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
«Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?!»
Послушайте!
Ведь, если звезды
зажигают —
значит — это кому-нибудь нужно?
Значит — это необходимо,
чтобы каждый вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда?!
Нравится Денису Толкачеву
***
Владимир Маяковский “Разговор с фининспектором о поэзии”
Гражданин фининспектор!
Простите за беспокойство.
Спасибо…
не тревожьтесь…
я постою…
У меня к вам
дело
деликатного свойства:
о месте
поэта
в рабочем строю.
В ряду
имеющих
лабазы и угодья
и я обложен
и должен караться.
Вы требуете
с меня
пятьсот в полугодие
и двадцать пять
за неподачу деклараций.
Труд мой
любому
труду
родствен.
Взгляните —
сколько я потерял,
какие
издержки
в моем производстве
и сколько тратится
на материал.
Вам,
конечно, известно явление «рифмы».
Скажем,
строчка
окончилась словом
«отца»,
и тогда
через строчку,
слога повторив, мы
ставим
какое-нибудь:
ламцадрица-ца.
Говоря по-вашему,
рифма —
вексель.
Учесть через строчку! —
вот распоряжение.
И ищешь
мелочишку суффиксов и флексий
в пустующей кассе
склонений
и спряжений.
Начнешь это
слово
в строчку всовывать,
а оно не лезет —
нажал и сломал.
Гражданин фининспектор,
честное слово,
поэту
в копеечку влетают слова.
Говоря по-нашему,
рифма —
бочка.
Бочка с динамитом.
Строчка —
фитиль.
Строка додымит,
взрывается строчка, —
и город
на воздух
строфой летит.
Где найдешь,
на какой тариф,
рифмы,
чтоб враз убивали, нацелясь?
Может,
пяток
небывалых рифм
только и остался
что в Венецуэле.
И тянет
меня
в холода и в зной.
Бросаюсь,
опутан в авансы и в займы я.
Гражданин,
учтите билет проездной!
— Поэзия
— вся! —
езда в незнаемое.
Поэзия —
та же добыча радия.
В грамм добыча,
в год труды.
Изводишь
единого слова ради
тысячи тонн
словесной руды.
Но как
испепеляюще
слов этих жжение
рядом
с тлением
слова-сырца.
Эти слова
приводят в движение
тысячи лет
миллионов сердца.
Конечно,
различны поэтов сорта.
У скольких поэтов
легкость руки!
Тянет,
как фокусник,
строчку изо рта
и у себя
и у других.
Что говорить
о лирических кастратах?!
Строчку
чужую
вставит — и рад.
Это
обычное
воровство и растрата
среди охвативших страну растрат.
Эти
сегодня
стихи и оды,
в аплодисментах
ревомые ревмя,
войдут
в историю
как накладные расходы
на сделанное
нами —
двумя или тремя.
Пуд,
как говорится,
соли столовой
съешь
и сотней папирос клуби,
чтобы
добыть
драгоценное слово
из артезианских
людских глубин.
И сразу
ниже
налога рост.
Скиньте
с обложенья
нуля колесо!
Рубль девяносто
сотня папирос,
рубль шестьдесят
столовая соль.
В вашей анкете
вопросов масса:
— Были выезды?
Или выездов нет? —
А что,
если я
десяток пегасов
загнал
за последние
15 лет?!
У вас —
в мое положение войдите —
про слуг
и имущество
с этого угла.
А что,
если я
народа водитель
и одновременно —
народный слуга?
Класс
гласит
из слова из нашего,
а мы,
пролетарии,
двигатели пера.
Машину
души
с годами изнашиваешь.
Говорят:
— в архив,
исписался,
пора! —
Все меньше любится,
все меньше дерзается,
и лоб мой
время
с разбега крушит.
Приходит
страшнейшая из амортизаций —
амортизация
сердца и души.
И когда
это солнце
разжиревшим боровом
взойдет
над грядущим
без нищих и калек, —
я
уже
сгнию,
умерший под забором,
рядом
с десятком
моих коллег.
Подведите
мой
посмертный баланс!
Я утверждаю
и — знаю — не налгу:
на фоне
сегодняшних
дельцов и пролаз
я буду
— один! —
в непролазном долгу.
Долг наш —
реветь
медногорлой сиреной
в тумане мещанья,
у бурь в кипенье.
Поэт
всегда
должник вселенной,
платящий
на го́ре
проценты
и пени.
Я
в долгу
перед Бродвейской лампионией,
перед вами,
багдадские небеса,
перед Красной Армией,
перед вишнями Японии —
перед всем,
про что
не успел написать.
А зачем
вообще
эта шапка Сене?
Чтобы — целься рифмой —
и ритмом ярись?
Слово поэта —
ваше воскресение,
ваше бессмертие,
гражданин канцелярист.
Через столетья
в бумажной раме
возьми строку
и время верни!
И встанет
день этот
с фининспекторами,
с блеском чудес
и с вонью чернил.
Сегодняшних дней убежденный житель,
выправьте
в энкапеэс
на бессмертье билет
и, высчитав
действие стихов,
разложите
заработок мой
на триста лет!
Но сила поэта
не только в этом,
что, вас
вспоминая,
в грядущем икнут.
Нет!
И сегодня
рифма поэта —
ласка
и лозунг,
и штык,
и кнут.
Гражданин фининспектор,
я выплачу пять,
все
нули
у цифры скрестя!
Я
по праву
требую пядь
в ряду
беднейших
рабочих и крестьян.
А если
вам кажется,
что всего дело́в —
это пользоваться
чужими словесами,
то вот вам,
товарищи,
мое стило́,
и можете
писать
сами!
Нравится А. Овчаренко
Молчи, скрывайся и таи
И чувства и мечты свои —
Пускай в душевной глубине
Встают и заходят оне
Безмолвно, как звезды в ночи,-
Любуйся ими — и молчи.
Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Поймёт ли он, чем ты живёшь?
Мысль изреченная есть ложь.
Взрывая, возмутишь ключи,-
Питайся ими — и молчи.
Лишь жить в себе самом умей —
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум;
Их оглушит наружный шум,
Дневные разгонят лучи,-
Внимай их пенью — и молчи!..
***
Иосиф Бродский. Шесть лет спустя
Так долго вместе прожили, что вновь
второе января пришлось на вторник,
что удивленно поднятая бровь,
как со стекла автомобиля — дворник,
с лица сгоняла смутную печаль,
незамутненной оставляя даль.
Так долго вместе прожили, что снег
коль выпадет, то думалось — навеки,
что, дабы не зажмуривать ей век,
я прикрывал ладонью их, и веки,
не веря, что их пробуют спасти,
метались там, как бабочки в горсти.
Так чужды были всякой новизне,
что тесные объятия во сне
бесчестили любой психоанализ
что губы, припадавшие к плечу,
с моими, задувавшими свечу,
не видя дел иных, соединялись.
Так долго вместе прожили, что роз
семейство на обшарпанных обоях
сменилось целой рощею берез,
и деньги появились у обоих,
и тридцать дней над морем, языкат,
грозил пожаром Турции закат.
Так долго вместе прожили без книг,
без мебели, без утвари на старом
диванчике, что — прежде чем возник –
был треугольник перпендикуляром,
восставленным знакомыми стоймя
над слившимися точками двумя.
Так долго вместе прожили мы с ней,
что сделали из собственных теней
мы дверь себе — работаешь ли, спишь ли,
но створки не распахивались врозь,
и мы прошли их, видимо, насквозь
и черным ходом в будущее вышли.
Нравится Д.С.
***
Владимир Маяковский
Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают —
значит — это кому-нибудь нужно?
Значит — кто-то хочет, чтобы они были?
Значит — кто-то называет эти плевочки
жемчужиной?
И, надрываясь
в метелях полуденной пыли,
врывается к богу,
боится, что опоздал,
плачет,
целует ему жилистую руку,
просит —
чтоб обязательно была звезда! —
клянется —
не перенесет эту беззвездную муку!
А после
ходит тревожный,
но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
«Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?!»
Послушайте!
Ведь, если звезды
зажигают —
значит — это кому-нибудь нужно?
Значит — это необходимо,
чтобы каждый вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда?!
Нравится Денису Толкачеву
***
Владимир Маяковский “Разговор с фининспектором о поэзии”
Гражданин фининспектор!
Простите за беспокойство.
Спасибо…
не тревожьтесь…
я постою…
У меня к вам
дело
деликатного свойства:
о месте
поэта
в рабочем строю.
В ряду
имеющих
лабазы и угодья
и я обложен
и должен караться.
Вы требуете
с меня
пятьсот в полугодие
и двадцать пять
за неподачу деклараций.
Труд мой
любому
труду
родствен.
Взгляните —
сколько я потерял,
какие
издержки
в моем производстве
и сколько тратится
на материал.
Вам,
конечно, известно явление «рифмы».
Скажем,
строчка
окончилась словом
«отца»,
и тогда
через строчку,
слога повторив, мы
ставим
какое-нибудь:
ламцадрица-ца.
Говоря по-вашему,
рифма —
вексель.
Учесть через строчку! —
вот распоряжение.
И ищешь
мелочишку суффиксов и флексий
в пустующей кассе
склонений
и спряжений.
Начнешь это
слово
в строчку всовывать,
а оно не лезет —
нажал и сломал.
Гражданин фининспектор,
честное слово,
поэту
в копеечку влетают слова.
Говоря по-нашему,
рифма —
бочка.
Бочка с динамитом.
Строчка —
фитиль.
Строка додымит,
взрывается строчка, —
и город
на воздух
строфой летит.
Где найдешь,
на какой тариф,
рифмы,
чтоб враз убивали, нацелясь?
Может,
пяток
небывалых рифм
только и остался
что в Венецуэле.
И тянет
меня
в холода и в зной.
Бросаюсь,
опутан в авансы и в займы я.
Гражданин,
учтите билет проездной!
— Поэзия
— вся! —
езда в незнаемое.
Поэзия —
та же добыча радия.
В грамм добыча,
в год труды.
Изводишь
единого слова ради
тысячи тонн
словесной руды.
Но как
испепеляюще
слов этих жжение
рядом
с тлением
слова-сырца.
Эти слова
приводят в движение
тысячи лет
миллионов сердца.
Конечно,
различны поэтов сорта.
У скольких поэтов
легкость руки!
Тянет,
как фокусник,
строчку изо рта
и у себя
и у других.
Что говорить
о лирических кастратах?!
Строчку
чужую
вставит — и рад.
Это
обычное
воровство и растрата
среди охвативших страну растрат.
Эти
сегодня
стихи и оды,
в аплодисментах
ревомые ревмя,
войдут
в историю
как накладные расходы
на сделанное
нами —
двумя или тремя.
Пуд,
как говорится,
соли столовой
съешь
и сотней папирос клуби,
чтобы
добыть
драгоценное слово
из артезианских
людских глубин.
И сразу
ниже
налога рост.
Скиньте
с обложенья
нуля колесо!
Рубль девяносто
сотня папирос,
рубль шестьдесят
столовая соль.
В вашей анкете
вопросов масса:
— Были выезды?
Или выездов нет? —
А что,
если я
десяток пегасов
загнал
за последние
15 лет?!
У вас —
в мое положение войдите —
про слуг
и имущество
с этого угла.
А что,
если я
народа водитель
и одновременно —
народный слуга?
Класс
гласит
из слова из нашего,
а мы,
пролетарии,
двигатели пера.
Машину
души
с годами изнашиваешь.
Говорят:
— в архив,
исписался,
пора! —
Все меньше любится,
все меньше дерзается,
и лоб мой
время
с разбега крушит.
Приходит
страшнейшая из амортизаций —
амортизация
сердца и души.
И когда
это солнце
разжиревшим боровом
взойдет
над грядущим
без нищих и калек, —
я
уже
сгнию,
умерший под забором,
рядом
с десятком
моих коллег.
Подведите
мой
посмертный баланс!
Я утверждаю
и — знаю — не налгу:
на фоне
сегодняшних
дельцов и пролаз
я буду
— один! —
в непролазном долгу.
Долг наш —
реветь
медногорлой сиреной
в тумане мещанья,
у бурь в кипенье.
Поэт
всегда
должник вселенной,
платящий
на го́ре
проценты
и пени.
Я
в долгу
перед Бродвейской лампионией,
перед вами,
багдадские небеса,
перед Красной Армией,
перед вишнями Японии —
перед всем,
про что
не успел написать.
А зачем
вообще
эта шапка Сене?
Чтобы — целься рифмой —
и ритмом ярись?
Слово поэта —
ваше воскресение,
ваше бессмертие,
гражданин канцелярист.
Через столетья
в бумажной раме
возьми строку
и время верни!
И встанет
день этот
с фининспекторами,
с блеском чудес
и с вонью чернил.
Сегодняшних дней убежденный житель,
выправьте
в энкапеэс
на бессмертье билет
и, высчитав
действие стихов,
разложите
заработок мой
на триста лет!
Но сила поэта
не только в этом,
что, вас
вспоминая,
в грядущем икнут.
Нет!
И сегодня
рифма поэта —
ласка
и лозунг,
и штык,
и кнут.
Гражданин фининспектор,
я выплачу пять,
все
нули
у цифры скрестя!
Я
по праву
требую пядь
в ряду
беднейших
рабочих и крестьян.
А если
вам кажется,
что всего дело́в —
это пользоваться
чужими словесами,
то вот вам,
товарищи,
мое стило́,
и можете
писать
сами!
Нравится А. Овчаренко
Александр Кафтанов
Вот тебе огород,
Будь на нем царь и бог.
Кто у твоих ворот
Просится на порог?
Дай ему все сполна:
Ужин, огонь, ночлег.
Видишь, как ночь темна?
Вот тебе человек.
Вот тебе мать-земля,
Живородящий сад.
Все, что она взяла,
Ты не вернешь назад.
Вот тебе лес, родник,
Мята и зверобой.
Всё, к чему ты привык,
Ты не возьмешь с собой.
Вот тебе океан
Будь с ним глубок и чист.
Каменный великан
Сумрачен и плечист.
Он твоих снов пастух,
Строк твоих волокно.
Вот тебе плоть, вот дух,
Соедини в одно.
***
Очень люблю поэзию. Любимых стихотворений множество – от Хемницера и Полежаева до Гандлевского и Кушнера с Олегом Григорьевым. Люблю Блока.
Георгий Меркулов
***
Мария Махова
– Человек человеку бред, темнота и ад, –
он сказал, – оглянись вокруг, если мне не веришь.
– Нет, – кричу, – человек человеку – сад!
Человек человеку кит, океан и берег!
Человек человеку лето и тёплый дождь,
посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!..
– То блестят ножи – человек человеку нож,
и удар под ребро от рождения и до смерти.
Человек человеку рана, дыра и вой,
это волк в настоящем и будущем воплощенье.
Волк не может без стаи – покинувший стаю волк –
это бомж, это тень, он никто никому – кочевник.
Мы всего лишь осколки времени, пыль, стекло.
Мы разбитые зеркала и маршрут короткий.
– Нет, – кричу, – мы друг другу движенье, полёт, крыло!
И плечо, и надёжный плот, и весло, и лодка!..
Даже если вот так – на грани и через боль,
даже если ушёл на дно, где темно и немо –
всё равно, навсегда – человек человеку – Бог.
Через смерть, через ад – человек человеку – небо.
***
Marika Nova
Кричит человек
«Боже, взгляни на меня — как мой жалок жребий!
Я устал крутиться-вертеться, бежать, бороться», —
Кричит человек — и на хрустальном небе
Господь подаёт ему солнце.
«Эта гонка по кругу больше меня не радует!
Ты направь меня, Боже, ты мне хоть знак подай!» —
Кричит человек — и в подарочных лентах радуги
Господь подаёт ему май.
Человек как будто не видит. Он хмурит бровь.
Он тоскует упрямо, неумолимо —
И Господь посылает ему любовь.
Но человек, конечно, проходит мимо.
Нравится Э. Алексеечкиной
недавно найденное
Александр Твардовский
Снега потемнеют синие
Вдоль загородных дорог,
И воды зайдут низинами
В прозрачный еще лесок,
Недвижимой гладью прикинутся
И разом — в сырой ночи
В поход отовсюду ринутся,
Из русел выбив ручьи.
И, сонная, талая,
Земля обвянет едва,
Листву прошивая старую,
Пойдет строчить трава,
И с ветром нежно-зеленая
Ольховая пыльца,
Из детских лет донесенная,
Как тень, коснется лица.
И сердце почует заново,
Что свежесть поры любой
Не только была да канула,
А есть и будет с тобой.
Снега потемнеют синие
Вдоль загородных дорог,
И воды зайдут низинами
В прозрачный еще лесок,
Недвижимой гладью прикинутся
И разом — в сырой ночи
В поход отовсюду ринутся,
Из русел выбив ручьи.
И, сонная, талая,
Земля обвянет едва,
Листву прошивая старую,
Пойдет строчить трава,
И с ветром нежно-зеленая
Ольховая пыльца,
Из детских лет донесенная,
Как тень, коснется лица.
И сердце почует заново,
Что свежесть поры любой
Не только была да канула,
А есть и будет с тобой.
Нравится П. Маренковой
нравящееся у современных поэтов
Нравятся некоторые Сергея Платова, хотя большая часть нравящихся – подражание Бродскому и многие взгляды этого поэта мне чужды. Вот, например:
Он и она. Женщина и мужчина.
Осень. И в парке крутит листва фуэтэ.
Он заказывает «американо». Она – капучино,
Но в последний момент меняет заказ на «латтэ».
Официантка ненавязчиво поправляет: «лАттэ»,
Так как закончила не пригодившейся ей «ин-яз»,
Получает улыбку с пожеланием «Да пошла ты…»
И с лёгким поклоном идёт выполнять заказ.
Это любое кафе на любом вокзале -
Транзитной жизни гармонично-транзитный кров.
Они молчат. Потому что неважное всё сказали,
А важное больше не требует лишних слов.
У неё гипотония. Без кофе верхнее – где-то возле ста.
У него – повышенное. И сын живёт в Туапсе.
Он и она – граждане предпокойного возраста.
Такие же точно, как мы. Такие, как все.
А вот это тоже он. Я воспринимаю себя и мир совсем не так, но количество аллюзий забавляет (обожаю историю про голубую чашку), да и точность некоторая есть. Это явно доковидное, а сейчас именно таким людям (заменившим опору на Бога опорой на культуру) бесконечно трудно и страшно:
Мы не убивали на лету чайки
И не заплетали лошадям гривы.
Мы не разбивали голубой чашки.
Мы не воровали со стола сливы.
Мы не заливали за углом зенки
И не начинали с полпинка драки,
Не пошли в менты, не прошли в зэки.
Ватник не про нас. Не для нас фраки.
Мы – амфитеатр. Не партер, но и
Не галёрка. Мы – общий фон века.
К непогоде в нас пустота ноет.
Вот такой «my way». Вот такой вектор.
После нас потоп не грозит миру.
Наш багаж – счета за квартал первый.
Мы глядим светло. Мы живём мило.
И арбуз у нас через раз спелый.
Розовый рассвет, а закат – рыжий.
Жалко, что опять подросли цены.
Отпуск в сентябре. В январе – лыжи.
В целом – всё пучком. Можно жить, в целом.
***
Очень нравится творчество современных российских исполнительниц polnalyubvi и GreenApelsin. Однако недавно открыла для себя менестреля Лампабикта. Песня "Немерено", исполняемая вместе с Элли на маковом поле, у каждого откликается по-разному, в зависимости от душевного состояния, но неизменно наполняет слушателя светлыми и возвышенными чувствами и мурашками по всему телу от прекрасной полифонии голосов и оригинальных метафор.
"Я любовь эту буду теплить и вынашивать так, чтоб она разрослась во мне деревом,
Чтобы кончики пальцев стали ею окрашены
И чтобы её во мне немерено.
Немерено. "
Из стихотворений мне симпатичны "Блек энд уайт" Маяковского и "Жираф" Гумилева. Также мне нравится читать хокку - буквально несколько слов и ты уже видишь перед собой картину, наполненную не только визуальной составляющей, но и определенными эмоциями.
Ксения Кочкина
Он и она. Женщина и мужчина.
Осень. И в парке крутит листва фуэтэ.
Он заказывает «американо». Она – капучино,
Но в последний момент меняет заказ на «латтэ».
Официантка ненавязчиво поправляет: «лАттэ»,
Так как закончила не пригодившейся ей «ин-яз»,
Получает улыбку с пожеланием «Да пошла ты…»
И с лёгким поклоном идёт выполнять заказ.
Это любое кафе на любом вокзале -
Транзитной жизни гармонично-транзитный кров.
Они молчат. Потому что неважное всё сказали,
А важное больше не требует лишних слов.
У неё гипотония. Без кофе верхнее – где-то возле ста.
У него – повышенное. И сын живёт в Туапсе.
Он и она – граждане предпокойного возраста.
Такие же точно, как мы. Такие, как все.
А вот это тоже он. Я воспринимаю себя и мир совсем не так, но количество аллюзий забавляет (обожаю историю про голубую чашку), да и точность некоторая есть. Это явно доковидное, а сейчас именно таким людям (заменившим опору на Бога опорой на культуру) бесконечно трудно и страшно:
Мы не убивали на лету чайки
И не заплетали лошадям гривы.
Мы не разбивали голубой чашки.
Мы не воровали со стола сливы.
Мы не заливали за углом зенки
И не начинали с полпинка драки,
Не пошли в менты, не прошли в зэки.
Ватник не про нас. Не для нас фраки.
Мы – амфитеатр. Не партер, но и
Не галёрка. Мы – общий фон века.
К непогоде в нас пустота ноет.
Вот такой «my way». Вот такой вектор.
После нас потоп не грозит миру.
Наш багаж – счета за квартал первый.
Мы глядим светло. Мы живём мило.
И арбуз у нас через раз спелый.
Розовый рассвет, а закат – рыжий.
Жалко, что опять подросли цены.
Отпуск в сентябре. В январе – лыжи.
В целом – всё пучком. Можно жить, в целом.
***
Очень нравится творчество современных российских исполнительниц polnalyubvi и GreenApelsin. Однако недавно открыла для себя менестреля Лампабикта. Песня "Немерено", исполняемая вместе с Элли на маковом поле, у каждого откликается по-разному, в зависимости от душевного состояния, но неизменно наполняет слушателя светлыми и возвышенными чувствами и мурашками по всему телу от прекрасной полифонии голосов и оригинальных метафор.
"Я любовь эту буду теплить и вынашивать так, чтоб она разрослась во мне деревом,
Чтобы кончики пальцев стали ею окрашены
И чтобы её во мне немерено.
Немерено. "
Из стихотворений мне симпатичны "Блек энд уайт" Маяковского и "Жираф" Гумилева. Также мне нравится читать хокку - буквально несколько слов и ты уже видишь перед собой картину, наполненную не только визуальной составляющей, но и определенными эмоциями.
Ксения Кочкина
Бахыт Кенжеев
Говори - словно боль заговаривай,
бормочи без оглядки, терпи.
Индевеет закатное зарево
и юродивый спит на цепи.
Было солоно, ветрено, молодо.
За рекою казенный завод
крепким запахом хмеля и солода
красноглазую мглу обдает
до сих пор - но ячмень перемелется,
хмель увянет, послушай меня.
Спит святой человек, не шевелится,
несуразные страсти бубня.
Скоро, скоро лучинка отщепится
от подрубленного ствола -
дунет скороговоркой, нелепицей
в занавешенные зеркала,
холодеющий ночью анисовой,
догорающий сорной травой -
все равно говори, переписывай
розоватый узор звуковой.
Говори - словно боль заговаривай,
бормочи без оглядки, терпи.
Индевеет закатное зарево
и юродивый спит на цепи.
Было солоно, ветрено, молодо.
За рекою казенный завод
крепким запахом хмеля и солода
красноглазую мглу обдает
до сих пор - но ячмень перемелется,
хмель увянет, послушай меня.
Спит святой человек, не шевелится,
несуразные страсти бубня.
Скоро, скоро лучинка отщепится
от подрубленного ствола -
дунет скороговоркой, нелепицей
в занавешенные зеркала,
холодеющий ночью анисовой,
догорающий сорной травой -
все равно говори, переписывай
розоватый узор звуковой.
Нравится П. Маренковой
